GENTE DE NUESTRA FILIAL Y SU POESÍA

ESCRIBE ... ISABEL ALMADA

EL INFIEL

¡Abre las puertas y ventanas, madre!

para que entre luz y llene los rincones.

Deja que el agua corra por las laderas.

Que las montañas arrojen perfumes

y millones de flores se abran al viento.

Que los bosques bailen danzas milenarias.

Para que ya, en la noche,

cuando todos duerman,

la cruz del infiel borrará la luna.

POEMAS AUSENTES

Hay poemas ausentes que vagan perdidos.

Algunos se mezclan con la muchedumbre.

Hay otros poemas errantes y rendidos.

¿Adónde habrá quedado el verso ausente?

¿Quién robó su voz? El viento robó sus frases.

Sus palabras elocuentes con su voz ardiente.

Hoy quise encontrar y escribir poemas escondidos;

no pude, hay páginas esperando la tinta de los poetas.

Hay letras vaciadas que viajan por sendas desnudas,

hay viejos vocablos que resurgen en una lira.

Y hay odas que falta sellar en los poemas ausentes.

Como si ellas fueran madres parturientas de la vida.

ERA

Era…

la formación de los vientos.

Una oleada centellante en las mañanas.

y como pájaro, revoloteando estabas

con pasos nevados y alas encarnadas.

Esperó un momento elevar su retirada…

Para fundirse en su mirada diluviana, fugaz.

Con los ojos me hablabas, de su añoranza.

Y una música diferente, flemática se oyó.

Tu voz persistió, a través del tiempo.

Nada es igual, sigo mi marcha solitaria.

Es una espera, azarosa del movimiento.

El alba abrió su camino y voy, tras el día.

Y un grito áspero, nace desde el alma.

escuchando el canto, tutelar de la vida,

bebiendo a sorbos, agrios de ausencias.

Ajeno a mi alma dulce y trasnochada.

Vuelvo a mirar de frente a otros rostros,

a escuchar, otras ofrendas clandestinas

Y otras veces, mis ojos miran el murallón.

Ineludible, un sinfín de ilusiones desmayadas

Y ya, nada queda, solo, el sueño de la vida.

(Sin título)

Me detengo…

En un rincón de mi existir, una lágrima cae.

Lenta en mi angustia, quemando el alma.

Me detengo…

Porque quiero vivir, correr, reír,

Y tengo los ojos mojados, rojos.

Transito mi pena, mi nuevo mundo.

ODA A LAS POESÍAS

Siempre me mira con diferentes ojos.

Encuentro en cada letra, una lira nueva.

¡Procúrenme, dejarme alguna frase nueva!

Que sea como el céfiro y nos abrigue.

Solo se embarcan olas y epistolarios.

Hay versos sacros, detrás de los sonidos.

La poesía, interroga nuestro pensamiento.

Nos hablan, reafirmando un estilo literario.

Observo sus vocablos, razono metódicamente.

Son sellos, escritos en imprenta o cursivos.

Con su vieja vestimenta, llenos de encanto.

La poesía viste, como los lirios del campo.

CON LAS MANOS UNIDAS…

Aquella tarde, habló de los dos,

Nadie podrá quererte como yo,

Me lo dijo muchas veces y le creí.

Amaba su piel, sus ojos, sus pies

Todo de él amaba, era mi adoración.

Una mañana, perdí el lucero del alba.

ÉL era mi gula, mi estrella, mi sol estelar.

Nadie vio, el amanecer oscuro de sus ojos,

Cruzamos la ciudad, sin luna y desnudos.

Caminamos con las manos unidas

La mirada tibia, en un mar crepuscular

La voz fundida, dentro de la noche azul-

Mientras el día caía, sobre el mundo.

Nadie nos vio esa tarde

Con las manos unidas.

LABIOS DESCOMPUESTOS

Una noche, crucé el cielo amarillo.

Y corrí la cortina trasnochada.

Vi, los ojos desafiantes de la turba

Que me miraban como miran los tigres,

Acechando, allí en las tinieblas.

Donde la risa sarcástica y el delito

Se venera y flamea como bandera.

Zona roja de bajos cascabeles

Donde el fango alimenta tropeles.

Lecho negro de gemidos clandestinos.

Y culebrean, entre anofeles sin lunas

Fantasmas moribundos se castigan

Mar de vicios, y labios contaminan. 

©2013 Cristina Pablos - Presidente-